Restauración del Museo Arqueológico, fotos de José Manuel Ballester, arquitecto Juan Carlos Rodríguez FradeHoy inicio la lectura de "Ulises" de James Joyce.Y,joder, la inicio borracho en honor de su autor.Me he bebido una botella de buen vino tinto, y entre el sopor y las fluctuaciones del espacio y la consciencia, he comenzado el camino de los iniciados.
Atrás he dejado a Arturo Andrade escuchando a Batch, recomponiéndose del horror,más humano y doliente que cuando lo conocí en los últimos días de Berlín.Ha sido bueno conocerle y bajar con él al vientre de la bestia.Le espero.
Y ahora me encamino a la torre de Martello...En mi vieja ciudad industrial, las chimeneas se apagan, las colas del Inem se acrecientan y mis amigos suplen bajas de funcionarios.
Releo (no me lo creo, yo releyendo...) "El otro nombre de Laura".Quirke, abstemio,tiene sobre la mesa de autopsias a Laura Swan.
John Banville es Dios.¿Te parece un tipo normal?.Pues te equivocas.Es Dios.
Crisis.Me he aconstumbrando a comprar ediciones de bolsillo en las grandes superficies.Veinte euros de presupuesto.Con suerte dos o tres libros.A siete, ocho,nueve euros.El máximo precio permitido son diez.En la biblioteca pública leo las novedades.¿Supervivencia literaria?.No me hago a leer en la pantalla del portátil.Me canso y no tengo la sensación de protectora intimidad que me proporciona el libro.Pero cuando el PIB se retuerza una vez más tendré que buscar nuevas formas de proveerme.Las descargas legales e ilegales serán la última frontera.Ayer en el Eroski me compre por 28 euros (sí,lo sé, me sobrepase,pero estamos a primeros de mes y uno es débil):Black and Blue de Ian Rankin, Muerte en la clínica privada de P.D. James y Loco por Donna de Ellroy.
La siguiente captura es la trilogía de Santiago Porteguillo.Creo recordar que vi "Africanus" en edición bolsillo entre la sección de congelados y la frutería.
Al menos he encontrado un artículo en el Babelia que tranquiliza mi voraz apetito:No estar al día de Javier Gomá
Para escribir una buena historia de terror solo hace falta contar la verdad.La verdad es terrorífica.La mate, sé que la mate.Creo que la mate.Se derrumbo después de golpear su cabeza con un martillo.La arrastre hasta la orilla y luego la arroje al río. A estas horas su cuerpo inerte se mecerá suavemente en el agua (¿flotan los muertos o se hunden con sus secretos?).
No debió decirme que me dejaba, que se iba.No así, riendo.La encontrarán pronto.Su novio, su pareja como ella lo titulaba,habrá ya denunciado su desaparición.La encontrarán y entonces me buscaran a mi.Debí atar algo a sus pies, algo que arrastrase su risa y desprecio al fondo del rió.¿Porqué no pensé en ello?.Te dejo dijo, que te den por el culo.Te dejo y me llevo a los niños.Y reía, reía de una forma monstruosa, grotesca.
El golpe apenas produjo un sonido apagado, un crujido mohoso.Y cayó como una sabana mojada de un tendedero.¿Y si vuelvo, la busco y le ato algo a las piernas?.Ya no, ya habrán denunciado su desaparición, ese cabrón hijodeputa roba familias.Ya no hay tiempo para eso.Escribo para tranquilizarme, para pensar, para decidir con claridad.Nadie creerá que un asesino (¿asesino?,que curioso y extraño se me hace pensar en mi como en un asesino)escriba una confesión en un blog.James Ellroy escribió al detalle el asesinato de su madre pero él no era el asesino.Yo no soy James Ellroy, solo he matado a mi mujer.Queda poco para anochecer y en la oscuridad no la encontrarán flote o no.¿Me estarán vigilando ya?.En la calle no veo a nadie.Todavía puedo escapar, conducir toda la noche, perderme en cualquier parte.El martillo ¿donde he dejado el puto martillo?.¿Lo arroje al agua?.Estará en el coche, con las demás herramientas.Debo hacer algo.
